Carlos S. Bouma

El miedo

lunes 02 abril 2018

 

Voy a comerme los restos de piel como Garra rufa hasta que se vea el hueso

hasta que seas ruina metafórica con recuerdos filosóficos ancestrales

y de los brazos esqueléticos florezcan poleas que traccionan el peso del tiempo.

 

Aunque me cague de miedo cada vez que del cielo caigo al suelo.

 

Voy a instruir a los restos para una leyenda de fronteras, trincheras y negación

empapar la mirada triste de tu oráculo agorero con un squirt de perseidas

tragarme tu sangre antigua como un pez globo y vomitarla en cualquier charco.

 

Cuando mires atrás, ya sea sin mis ojos, reconocerás una historia de amor.

 

Voy a leerte fábulas cada noche hasta que te muevas por espasmos y náuseas

llenarte de gasas los caminos de fuego fatuo que andas con pies en carne viva

recordarle a los cementerios de ideas que somos los últimos suicidas con vida.

 

Cuando mires atrás, ya sea sin mi cráneo, reconocerás.

 

Reconocerás. Una historia de amor. De miedo y amor.

 

 

 

 

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